Febrero de 1950. Juan Kosic -ahora consagrado y famoso bandoneonista- regresa a su lugar natal quince años después de haberlo abandonado. Lo acompañan su esposa y su pequeña hija. Sin desvelar su identidad, se presenta en la pensión que regenta su madre desde hace más de cuarenta años en Colonia Buen Respiro, un pueblo perdido en medio de la Pampa Argentina. Para Juan Kosic el ansiado regreso sólo tiene un fin: demostrarle a su madre que triunfó gracias a la profesión que ella le había negado y que un día forzó la separación. Pero la historia dará un viraje irreversible cuando el encuentro genere un catastrófico suceso.
Con "Moravia" el autor lleva a cabo una profunda reflexión sobre la peligrosidad del juego de las apariencias y la capacidad de destrucción del ser humano. Como en las tragedias griegas, la hybris y la ambición manejan el destino de estos personajes y los conduce a un desenlace dramático.
Marcelo Luján nació en Buenos Aires, Argentina, en junio 1973. Ha publicado Flores para Irene (2004), En algún cielo (2007), El desvío (2007), La mala espera (2009) y Arder en el invierno (2010), además de una docena de cuentos en antologías de varios países.

He aquí, por vez primera, "El Principito. Un libro carrusel".
Se despliega como un teatro de papel, bañado por la luz, las sombras delicadas y las transparencias. Cada uno de estos cuadros en relieve da vida a una escena célebre.
Dirigido a todos los enamorados de esta joya literaria, de esta meditación en forma de fábula, de este cuento mágico que nos legó el aviador-poeta Antoine de Saint-Exupéry.

«La niña se llama Mélodie. Hace tiempo, antes de que Mélodie naciera, su guapa madre había intentado componer música. Mélodie tiene diez años y trata de comerse un bocadillo, cuyas dos mitades separa y contempla el jamón húmedo y rosa, con un repulsivo brillo verde grisáceo por encima. A su alrededor, en la hierba seca y los árboles agostados, los grillos y los saltamontes hacen ese ruido que acostumbran, no con la voz (a Mélodie le han dicho que no tienen voz), sino con el cuerpo, al frotar una parte contra otra. En ese lugar, piensa Mélodie, todo está vivo, aletea y va de aquí para allá; tiene miedo de que uno de esos insectos se pose de pronto en el bocadillo o en la pierna o se le enrede en el pelo».

«Desde la pequeña ventana con parteluces de su habitación, ubicada sobre la cuadra de la fábrica de ladrillos, Yakov Bok vio gente con largos abrigos que, a esa hora temprana de la mañana, corría hacia alguna parte, todos en la misma dirección» (Bernard Malamud). «En una línea similar a la de Beckett, Malamud escribe de un precario mundo de dolor, en un idioma propio, un inglés que, incluso dejando aparte los temperamentales diálogos, cualquiera diría extraído del menos mágico de los calderos: las locuciones, las inversiones y la dicción del habla judía inmigrante, un montón de huesos verbales rotos que, hasta que llegó él y los hizo bailar a su triste son, parecía que ya solo podrían valerle para algo a un cómico de la Borscht Belt*o algún nostálgico profesional» (Philip Roth).

Ildikó, la narradora, y su hermana, Nomi, abandonan la Voivodina a muy temprana edad para reunirse con sus padres en Suiza. Al mismo tiempo abandonan su paraíso personal, un entorno rural idílico bajo el calor de la persona más tierna y sabia del mundo, Mamika, su abuela. Las hermanas pasarán de la infancia a la adolescencia bajo las duras condiciones de una familia de inmigrantes que entregará su vida al trabajo para hacerse un hueco en la rica y hermética sociedad suiza, que se encargará de que no olviden su condición de ciudadanos de segunda.
Las palomas emprenden el vuelo es una novela escrita desde la ternura, la nostalgia, la incomprensión y la impotencia, nos describe una etapa de la historia europea a través de los sentimientos de individuos atrapados en destinos colectivos y lo hace de manera conmovedora, con humor, a través de una prosa personalísima, de gran belleza y meticulosidad pictórica. Una novela escrita desde el corazón de Europa.

El villancico nació siendo una composición popular cantada. «Otras hay», insistía un poeta del siglo XVI, «que sirven para representar, para enseñar, para describir, para historia, y para otros propósitos, pero esta solo para la música». Es fácil imaginarse las primeras composiciones animando una celebración («Pinguele respinguete / qué buen San Juan es este», «Hoy comamos y bebamos / y cantemos y holguemos / que mañana ayunaremos») o pregonando un mal de amor en un contexto más íntimo («Más vale trocar / plazer por dolores / qu´estar sin amores», «Si no os hubiera mirado / no penara / pero tampoco os mirara», «¿Con qué la lavaré / la tez de la mi cara? / ¿Con qué la lavaré / que vivo mal penada?»). El éxito de estos cantares hubo de ser enorme. Hasta el punto de atraer la atención de la Iglesia: catedrales, iglesias, monasterios... todos comenzaron a encargar villancicos con que animar sus celebraciones más populares, sobre todo la de la noche de Navidad. Pero la «fiebre» del villancico, cada vez más colorido, con más instrumentación y mayor número de voces, constituyó a la vez su cenit y a finales del Setecientos era prácticamente inexistente. En el siglo XX, cuando su nombre se asocia a esa composición que hoy hacemos equivalente a la nadala catalana, el noël francés o el carol británico, pero que poco tiene que ver con los cuatrocientos años de historia de un género poético-musical intrínsecamente castellano.

Silvia Iriso (1970) es filóloga por la Universidad Autónoma de Barcelona, en cuyo departamento de Filología Hispánica impartió clases de Literatura Medieval y del Siglo de Oro como profesora asociada. Tras dedicar algunos años a la investigación doctoral y tras una breve colaboración posterior con la Universitat Internacional de Catalunya, ingresó profesionalmente en el sector editorial y en 2005 fundó la empresa de servicios editoriales Àtona, Centre d'Edició, que dirige en la actualidad (2011).

La educación sentimental de un niño que crece en el Congo en una auténtica colmena de historias de amor.

Pointe-Noire, capital económica del Congo, durante los años 1970. El narrador, Michel, es un niño de unos diez años que hace su aprendizaje de la vida, de la amistad y del amor, mientras el Congo vive su primer decenio de independencia bajo la égida del «inmortal Marien Ngouabi», carismático jefe marxista. Los episodios de una crónica familiar truculenta y alegre se suceden, con sus situaciones burlescas, sus personajes de gran colorido: el padre adoptivo de Michel, recepcionista en el hotel Victory Palace; mamá Pauline, a la que a veces le cuesta educar a su turbulento hijo único; el tío René, bocazas, rico y sin embargo oportunamente comunista; el amigo Lounès, cuya hermana Caroline provoca en Michel una furiosa agitación de hormonas, y muchos más. Pero he aquí que a Michel le acusan, tal vez con razón, de poseer ciertos sortilegios...
Al hilo de un juguetón relato, Alain Mabanckou nos ofrece una especie de Con la vida por delante a la africana. Las historias de amor ocupan aquí el mayor lugar, con atractivos personajes de muchachas y mujeres. La lengua que Mabanckou presta a su narrador es alegre, llena de imágenes chuscas, y su falsa ingenuidad hace maravillas.
Alain Mabanckou es autor de varias novelas, entre ellas Verre Cassé, Mémoires de porcépic y Black Bazar, traducidas a una docena de lenguas. Enseña literatura francófona en la Universidad de California, Los Ángeles (UCLA).